Vivir para contarlo

La altura de una pregunta
es directamente proporcional
al vértigo que su respuesta suma.

Colegas de letras, escúchenme bien:

No sacrifico el sentimiento
por una palabra elegante,
ni el amor que cabe en un verso
por un alejandrino pedante.

Mi método es mucho más sencillo que todo eso:

abrirme a cuchillo el pecho,
sacar el corazón en cada estrofa,
y embadurnar el papel
con mi sangre

hasta la última gota.

¿Que si en mayúscula o minúscula?
Según el Libro de Estilo del Poeta,
¡Mayúsculo el Corazón que escribió los versos!
¡minúsculos los ojos que solamente lean!

Un buen día te levantas
y le dices al espejo:
“Es un milagro que hayamos llegado hasta aquí vivos.
A partir de ahora seré yo el que decida por ti, chico”.
 

Qué grandes chicas las de Fritz Lang,
que dan o quitan la vida
con tan sólo una mirada.

Roca dura y verde esculpida por las olas,
la mirada a lo lejos
y el resto de los sentidos al océano.
Huelo tus aguas fundidas con el cielo
y tu sal toca mi cara modelada por la brisa.

La voz del poeta cobra sentido
aquí en lo alto del Faro
y el eco del cierzo sacude mi recuerdo.

En este fin de la tierra se detuvieron
antes que yo, desde el principio de los tiempos,
aquellos que dieron el viaje por concluido

y esos otros,
benditos soñadores,
malditos locos,

que siguen imaginando,
desean y gritan:

Hay camino,
hay camino…
Más allá siempre hay camino.

Vestidas de domingo
las calles conversan en voz baja.
Es jueves y las terrazas de Babel contemplan
la puesta de sol al son de una guitarra.

La plaza prueba sonido para las once.
Son las diez y a cuatrocientos kilómetros
un corazón se pone en guardia.
Los puestos de los hippies y el Salón Teatro
sueñan una noche de verano.
Demasiada calidez para un granizado.
Alguien prepara los guantes y pide un Brugal naranja.

Gentes venidas de los rincones del mundo
pierden sus rostros entre la multitud.
A partir de ciertas horas
todos los gatos son pardos.
Es mejor no mirar a los ojos del rival
en los rings de un único asalto.
Game Over.

“Aun así dan ganas de abrazarlos”
piensa al este el campanario.
“Prefiero creer en Dios que en unas largas pestañas”
canta a la luna el Diablo.

Si el corazón fuera una guitarra,
hoy,
como hace unos años,
te diría:
“tómalo, primo,
mi talento ya no da
para arrancarle más sonidos”.

Las Autoridades Sanitarias advierten:

Esa rubia perjudica gravemente su salud
y la paciencia de los que le rodean.

Mantenga alejado de sus tetas el paquete.

Tú que te doctoraste en lenguas
debieras saber que hay futuros
imposibles
y pasados perfectos
que nunca jamás regresan.